Una consistenza di insipido paragone.
Pungevano.
Dentro, invece, come libri da anni non aperti.
Puzzava.
Poche cerimonie; anzi, nessuna, o una che non conosco.
Un'intimità per nulla religiosa.
Accarezzava,
Rispettosa, forse troppo.
Si vesti lui, mi vesti io.
Cambio, alcuno!

Sbottonandosi la camicia,
sotto la finestra.
Lo sento ancora,
nella mano chiusa a pugno.